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Espero que os guste lo que podéis encontrar. Sobre mí diré que no me salen canas por más que me encantaría y que me gusta jugar con palabras, músicos, fotógrafos y toda clase de mamíferos.

Cysko Muñoz

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Poesia & Rock con 13 Grados.

Actuación con 13 grados  en el teatro de Cal Ninyo. Junio 2019

Programa piloto LOW COST

Poemas

Prisma

(alexandrins)

Hi ha una llum que ens encega i ens fa perdre l’oremus

un reflex de certeses que alimenten els dies

tots iguals, tots idèntics. Hi ha una llum que ens encega

amb allò que sabem, un cabdell de creençes

que no deixen moments per desfer l’embolic

on les hores s'atansen i s’escanya la ment.

 

Però avui ja sabem

que la llar només era un refugi al camí

un paisatge serè que ens omplia de calma,

la llar era el repòs del vermell crit dels dies

quan el gris del carrer ens pintava la cara

i un diumenge a la tarda ens faltaven les hores

i volíem etern el descans sense busques.

 

Sabem ara també

que la nostra llar és una gàbia obtusa

per un temps repetit, un estret passadís

on hi ha sempre un trencall per tornar al mateix lloc

amb parada final i final com origen.

Que vivim aquesta hora amb l'angoixa ancorada

que la llar només és laberint d'incerteses

una petja perduda, un silenci de calç.

 

Sabem ara també

que la llar mai serà oficina, gimnàs,

bar, ni parc, ni carrer, ni una rèmora dolça

ni un farcell d’abraçades ni un petó a la boca

ni un jardí de tristors, ni un orgasme silent 

on encendre les ànimes complaent-nos el plor.

Que les quatre parets atresoren la vida

que les quatre parets atresoren la vida

que les quatre parets atresoren la vida

 

                          però ens falta volar.

Oda al rapsoda

(endecasílabos)

Actuación para un piloto de televisión

Con el verso al traste

Final Enero Poetry Slam Bcn 2013

La voz es un puñal para el silencio

la sombra blanca del significado

un clavo que percute y se repite 

como una letanía árdua en la historia. 

 

La voz es el secreto azul del pobre

el regazo que alberga la esperanza 

del hambriento, el centeno que alimenta 

los latidos, la rabia y el coraje

de los que nada tienen más que sombras 

llorando en el silencio de los siglos.

 

La voz es un tropiezo de galaxias

un azar más, escuálido y herido, 

obtuso cómo un nudo de adn

fragil cómo un racimo de cristales. 

¿En qué vas a invertir tu voz, rapsoda?

¿En qué? ese milagro de simientes 

germinado en mitad del universo. 

¿Acaso en las ofertas del efecto? 

 

La voz no es un murmullo de gusanos

robando la intencion a los sonidos

no es ese aburrimiento invertebrado 

diciendo lo que ya se ha dicho antes

con coros monocordes y vacíos.

 

La voz no puede ser un mantra átono 

la copia de la copia de la copia

no es intelectual decir sin vida 

un verso que ha nacido de una arteria

tal vez de un atropello de la sangre  

y mueve las palancas de un ventrículo. 

 

No es justo, ni atrevido, ni acertado

despojar de emociones al poema

presentar la poesia medio muerta

sin variar el volumen, ritmo y tono 

que la poesia vive en lo sonoro  

porque acerca el poema y lo hace carne

hasta cuando el verso es endecasílabo. 

Arte sano

ni para ser más bello
ni más honrado
ni para encontrar a dios
entre los escombros


no lo hago ni por el onanismo
ni por la emoción
ni por sacarle el polvo a la injusticia
ni por ordenar el cuarto
y así la vida


no lo hago por creer que hacerlo
me haga mejor
ni por pensar que el cosmos
me ha traído hasta esto
lo de regalar belleza
nos sobrepasa a todos
y aunque afloja
ni siquiera lo hago
para aliviar el pecho


tan sólo por recoger del suelo
una suerte de intuición
y con las manos tallar
poco a poco la piedra


los versos

Final del mes de enero en el Poetry Slam Barcelona 2013. Poema: "Las Manos de mi padre".
 

Poetry Slam Barcelona. 2014

Finalista en Poetry Slam Barcelona. Poema: "Mujer Huracana".
 

Festival Acróbatas. Hospitalet 2013

Mujer de Azul. Video grabado en el Oncle Jack de Hospitalet en ocasión del Festival de Música y Poesia ACROBATAS. Poema y música originales de Cysko Muñoz (voz) y Toni Jimenez (Guitarra)
 

6 en Raya. Poesía a Tiros.

Colectivo 6 En Raya, presentación del espectáculo poético 'Poesía a Tiros'. Poema: Vagón vagón Video: Nuria Nia
 

Versos de Pizarra en Lleida.

Riendo como caimanes

El día en que subiste

a mi coche con aquella

falda afilada

y el hilo suficiente

para coser un instante

al siguiente

un instante.

 

El día en que bajamos

las ventanillas y sólo

entraba rock & roll

y reíamos como caimanes

ciegos

al ritmo de los Stray Cats

ante la visión

de los cuerpos

en la cuneta.

 

Aquel día

también empezamos a llenar

el coche

de palabras

sin fijarnos demasiado

de frenos y palabras

de razones y palabras

todo el coche lleno

sin darnos cuenta

de palabras.

 

Hasta que al final no quedó

ni un solo hueco

por el que vernos

y apenas si pude

escuchar

el ruido

de la puerta

cuando te largaste.

 

 

Las poleas del viento

Yo le hablaba

de las poleas del viento

y ella solo entendía

el peso y la tierra.

 

Yo le ofrecía

abismos y vértigos

y ella sólo quería

las preguntas

correctas.

 

Hablábamos

usando palabras

tan distintas

como nieve y acierto

como agua y metales

tan distintas

como pan y sediento

 

Tan diferentes

nuestros idiomas

que yo le decía,

por ejemplo;

 

- besarte es morir desangrado

en la ladera de un cráter-

 

y ella solo escuchaba

el sonido que producen

las 4 letras

que tiene un beso.

 

Tan diferentes eran

nuestros idiomas

que yo le susurraba,

por ejemplo;

 

- no existe otro lugar,

vive conmigo esta locura,

este es nuestro momento-

 

y ella solo escuchaba

el eco de su pulso

en las paredes

del tiempo.

 

 

No entendía

que si no quema

 

no lo quiero

 

Si no arde

y le muerde

y la levanta en el aire

 

no lo quiero

 

Si no enciende sus muslos

y se derrama vencida

y se abandona del todo

 

no lo quiero.

 

No lo quiero

si no le duele.

 

No entendía

mis palabras

tan distintos

nuestros idiomas

 

yo le hablaba

de las poleas del viento

y ella solo entendía

 

el peso

y la tierra.

 

 

Ferran Barber es reportero. Heterodoxo porque el mundo lo ha hecho así. Aspirante a casi todo, "panteísta outsider" y en permanente lucha contra el cosmos. Si quereis saber más sobre su trabajo  http://balabuscacomunicacion.bligoo.com/
 

​Poetry Shock.

Balabusca ha producido y colaborado en la realización de media docena de documentales informativos para cadenas españolas autonómicas y estatales. http://balabuscacomunicacion.bligoo.com/

​Poetry Slam BCN.

Poema vencedor en el Poetry Slam de Barcelona Noviembre 2011 con el Poema "Debajo del sofa"
 

Teaser Versos de Pizarra

Pase de fotografías del proyecto Versos de Pizarra para la presentación de la Expo "La Ciudad y el Verso" realizada en La Capsula, Sant Boi, en septiembre de 2012. MÚSICA: SIGMA 6 - "Mooncrime"
 

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Tiempos extraños

Dónde queda el alma
si esta vorágine no
tiene ya costas.
Si los días se atropellan
y las noches nos consumen
salvaguardando lo privado.

Dónde queda el verbo,
si las paredes se conjugan
de odios oceánicos,
si mutilamos un "te quiero"
en teléfonos frenéticos con
los dedos  ya atrofiados.

Dónde queda el latido,
si se busca en las bolsas
de los centros comerciales
o en las prisas de los
pasos de peatones.


Cuándo perdimos la sensatez,
cuándo nos enredamos
en esta madeja
cuándo olvidamos

que la sencillez

es el único lugar
donde aún persiste
la belleza.​

Primero Primera

Aún estoy adormilado
mirando el techo

Si cojo una escopeta
y disparo hacia arriba
probablemente atravesaré
siete camas más como
ésta, tal vez incluso
siete cuerpos acurrucados
en una posición
idéntica a la mía.
A la misma simétrica distancia
de las paredes a la que yo me encuentro.

Cuanto destrozo,

cuanta tragedia,

​por un minúsculo

agujero.

Ojos de ballena

​Descubrir

que es en el revés del párpado
dónde no entiende

de pretextos la belleza.

Que la sonrisa es una grieta
por donde se asoma la alegría
y que hay que aprender
a contar los días,
con ojos de ballena

 

y mirarlo todo de perfil.

 

 

Que a la ilusión
le gusta andar descalza
y bailar desnuda, hasta convencernos
de que nos tenemos que volver a enarbolar.

Que es en nuestro pecho
donde se ocultan las raíces del arco iris.

Y que el sol brilla mas fuerte
para quien deja sus puertas

de par en par.


 

La vida

Llegar a casa
soltar la chaqueta
encender la luz.

Coger de nuevo la chaqueta
y salir.

La muerte
el vacío
o que se yo.



Por decirlo de algún
modo
 

       la vida
 


que se me esta poniendo chula.

El Deseo

Hilvanarás con arrugas
la demente labor
de los relojes

Y el tiempo y la costumbre

te entregaran razones
para que zurzas
el insostenible inconformismo
del alma

Pero Tú

Ahora

Estas ahí en la esquina
con el iris, adolescente aún
palpitando en ámbar

(Porqué esa calle

te mira
y te devora.)

Refugios

No deberíamos permitir
que lo único que nos pase
sea el tiempo.

En cada mañana
despertar,
la almohada,
la puerta cerrada,


.Silencio.


Todo en orden.

 

No deberíamos conformarnos
con refugios,
socaires,
huecos.

Deberíamos gritar.
Y reventar a patadas
los sillones.

© 2023 by BLACK BARBY

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